Extraño.

Y todo irá, irá, irá,

girando sobre

una gran placa de metal.

Cada vez más suave,

cual pincel sobre lienzo.

Suaves movimientos

de formas paralelas.

Y todo irá, irá, irá,

y seguirá girando,
y se convierte en sueño,

se torna profundo,

sobre un vasto pastizal.

Irá, irá, irá anlizando

por aquel camino,

por la misma avenida,

y sin pensarlo llegará ahí,

al lugar de siempre,

al lugar de solo ellos.

E irá, irá, irá despertando.

Y algo lo mató.